Анатолий Жигулин Пожелтели, облетели кроны...

Пожелтели, облетели кроны. Стихло море в редких кораблях. Чайки, словно белые вороны, Кормятся на убранных полях.

Распластались золотые выси. Не вернется лето — не зови!— Для последней, Для прощальной мысли, Для почти развенчанной любви.

Что дороже — Радость или совесть? Эта прелесть тающих берез? Эта легкомысленная повесть, Душу опалившая всерьез;

Эти угасающие клены, Этот луг, знакомый наизусть, Где пророчат белые вороны Вечную серебряную грусть?.

1973