Владимир Жаботинский Памяти Герцеля

Он не угас, как древле Моисей, на берегу земли обетованной: он не довел до родины желанной её вдали тоскующих детей: он сжег себя и отдал жизнь святыне и «не забыл тебя, Иерусалим». — но не дошёл и пал ещё в пустыне, и в лучший день родимой Палестине мы только прах трибуна предадим.

И понял я загадку странных слов, поведанных в Агаде Бен-Барханой, — что погребён пустынею песчаной не только род трусливых беглецов, ничтожный род, рабы, в чей дух и спины вожгла клеймо египетская плеть, — но, кроме них, среди немой равнины в сухом песке зарыты исполины, их сердце — сталь, и тело их — как медь.

Да, понял я сказанье мудреца: весь мир костями нашими усеяв, не сорок лет, а сорок юбилеев блуждаем мы в пустыне без конца: и не раба, вскормленного бичами, зарыли мы в сухой чужой земле: то был титан с гранитными плечами, то был орёл с орлиными очами, с орлиною печалью на челе.

И был он горл и мощен и высок, и зов его гремел, как звон металла, и прогремел: во что бы то ни стало! — И нас повёл вперёд и на восток, и дивно пел о жизни, полной света, в ином краю, свободном и своём, и днём конца был день его расцвета. и грянул гром. и песня не допета — но за него мы песню допоём!

Пусть мы сгниём под муками ярма и вихрь умчит клочки священной Торы: пусть сыновья уйдут в ночные воры и дочери в позорные дома, и в мерзости наставниками людям да станем мы в тот чёрный день и час, когда тебя и песнь твою забудем и посрамим погибшего за нас.

Твой голос был, как манна с облаков, и без него томит нас скорбь и голод: из рук твоих упал могучий молот, но грянем мы в сто тысяч молотков, и стихнет скорбь от их живого гула, и голод наш умрёт среди разгула и пиршества работы напролом. Мы прогрызём утёсы на дороге, мы проползём, где нам изменят ноги, но, chaj ha Schem! — мы песню допоём.

Так в оны дни отец наш Израил свой стан привёл к родимому порогу, и преградил сам Бог ему дорогу и бился с ним, но Иаков победил. Грозою нас, как листья, разметало, но мы твои потомки, богобор, — мы победим во что бы то ни стало. Пусть Божий меч на страже перевала, но мы пройдём ему наперекор.

Спи, наш орёл, наш царственный трибун. Настанет день — услышишь гул похода, и скрип телег, и гром шагов народа, и шум знамён, и звон весёлых струн. И в этот день от Дана до Бер-Шевы благословит спасителя народ, и запоют свободные напевы, и поведут в Сионе наши девы перед твоей гробницей хоровод.

В избранном Добавить в избранное Подождите...

Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:

Комментарии читателей

    Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter, чтобы сообщить.

    Владимир Евгеньевич Жаботинский написал стихотворение «Памяти Герцеля» в 1904 году. Читайте произведения поэта онлайн и голосуйте за лучшее.