Марк Вейцман Я вернулся. Пели те же птицы...

Я вернулся. Пели те же птицы. Те же дети били те же окна. Мать моя в переднике из ситца над плитой склонялась одиноко. Увидав меня, она застыла, руки были выпачканы тестом. Волосы, по-прежнему густые, падали на лоб и пахли детством. — Боже мой, — сказала мама горько, - Как ты вырос, мальчик! Это ты ли! Сколько лет, скажи, прошло с тех пор, как вы с отцом меня похоронили! Как живёшь ты, милый мой, на свете Не томи, рассказывай скорее! Есть жена, наверное, и дети! Говори, а я чайку согрею… Я вернулся, будущему верен, ведая, что прочно, а что хрупко, и на косяке скрипучей двери прочертил последнюю зарубку. И когда почувствовал с тоскою, что вот-вот придёт пора проснуться, всё-таки успел своей щекою к маминой ладони прикоснуться…