Марина Цветаева Мельница

И снова над струей тяжелой В зеленой ивовой тени Та мельница, что в оны дни Баллады для меня молола.

Молола демонов сердитых, Гнездившихся в моей груди, А ныне только шум воды Промалывает запах жита.

Весна на Сороти. Отпетых Буянов шайка топит пса. О чем, скажи, твоя слеза Над глубиною сельской Леты?

Но псу не хочется в могилу. Смотри — как зелено кругом! Пыль, сыплемая колесом, Совсем глаза запорошила.

Стою на искрящейся травке, Под небом, пахнущем землей. У ветхой мельницы гнилой… Зачем ребята топят шавку?

Бросается в речную заводь Зеленая лесная мгла. Но с дна дремучего — всплыла, И долго ей придется плавать.

Ночами, назло человеку, Здесь водят рыбы хоровод. Мечтаю, юный сумасброд, Что мельница смолола — реку…

Тот хлеб, который пекарь выпек, Рожден из пыли водяной… И, многое поняв, — домой По раковинам от улиток.