Терентий Травник Незримый свет

Что заставляет каждый день Меня перо макать в чернила? Не скрою, есть хандра и лень, Но есть совсем иная сила

Та, что протягивает мне Свою надёжную десницу, Та, что въезжает на коне С победою в мою темницу.

Незримый свет душою зрим, Он явственен, он не наветен, И в сердце с пламенных вершин Струится он легко, как ветер.

И каждый раз, когда душа В смущеньи должном пребывает, Он ей настраивает шаг, Так, словно бы на ней играет.

А впрочем, разве ли не так? Не этим ли незримым светом С пера на тысячи бумаг Стекает словом кровь поэтов!