Арсений Тарковский Порой по улице бредешь...

Порой по улице бредешь — Нахлынет вдруг невесть откуда И по спине пройдет, как дрожь, Бессмысленная жажда чуда.

Не то чтоб встал кентавр какой У магазина под чесами, Не то чтоб на Серпуховской Открылось море с парусами,

Не то чтоб захотеть — и ввысь Кометой взвиться над Москвою, Иль хоть по улице пройтись На полвершка над мостовою.

Когда комета не взвилась, И это назовешь удачей. Жаль: у пространств иная связь, И времена живут иначе.

На белом свете чуда нет, Есть только ожиданье чуда. На том и держится поэт, Что эта жажда ниоткуда.

Она ждала тебя сто лет, Под фонарем изнемогая… Ты ею дорожи, поэт. Она — твоя Серпуховская,

Твой город, и твоя земля, И невзлетевшая комета, И даже парус корабля, Сто лет как сгинувший со света.

Затем и на земле живем, Работаем и узнаем Друг друга по ее приметам, Что ей придется стать стихом, Когда и ты рожден поэтом.

1946