Михаил Светлов Моя поэзия

Нет! Жизнь моя не стала ржавой, Не оскудело бытие… Поэзия — моя держава, Я вечный подданный ее.

Не только в строчках воспаленных Я дань эпохе приношу,— Пишу для будущих влюбленных И для расставшихся пишу.

О, сколько мной уже забыто, Пока я шел издалека! Уже на юности прибита Мемориальная доска.

Но все ж дела не так уж плохи, Но я читателю знаком — Шагал я долго по эпохе И в обуви и босиком.

Отдался я судьбе на милость, Накапливал свои дела, Но вот Поэзия явилась, Меня за шиворот взяла,

Взяла и выбросила в гущу Людей, что мне всегда сродни: — Ты объясни, что— день грядущий, Что— день прошедший,— объясни!

Ни от кого не обособясь, Себя друзьями окружай. Садись, мой миленький, в автобус И с населеньем поезжай.

Ты с ним живи и с ним работай, И подними в грядущий год Людей взаимные заботы До поэтических высот.

И станет все тебе понятно, И ты научишься смотреть, И если есть на солнце пятна, Ты попытайся их стереть.

Недалеко, у самой двери, Совсем, совсем недалеко, События рычат, как звери. Их укротить не так легко!

Желание вошло в привычку — Для взрослых и для детворы Так хочется последней спичкой Зажечь высокие костры!

И, жаждою тепла влекомы, К стихотворенью на ночлег Приходят все — и мне знакомый И незнакомый человек.

В полярных льдах, в кругу черешен, И в мирной жизни, и в бою Утешить тех, кто не утешен, Зову Поэзию свою.

Не постепенно, не в рассрочку Я современникам своим Плачу серебряною строчкой, Но с ободочком золотым…

Вставайте над землей, рассветы, Струись над нами, утра свет!.. Гляжу на дальние планеты — Там ни одной березы нет!

Мне это деревцо простое Преподнесла природа в дар… Скажите мне,— ну что вам стоит! Что я еще совсем не стар,

Что жизнь, несущаяся быстро, Не загнала меня в постель И что Поэзия, как выстрел, Гремела, била точно в цель!

1957