Иван Суриков У пруда

У пруда, где верба Стройная растет, Девочка-малютка Уток стережет.

Утки на свободе Весело гогочут; А в траве кобылки, Прыгая, стрекочут.

Несколько избенок Да господский дом С садом запустевшим Видны за прудом.

Ветхие сараи, Темные овины Смотрят так уныло, Точно сиротины.

Пусто и безлюдно… В поле весь народ: Там теперь работа Жаркая идет.

Бедная деревня Тишиной объята, Лишь хохочут где-то Весело ребята.

Хочется малютке Убежать скорей В круг веселых, бойких Сверстников-детей.

Думает: «Как птица, К ним бы я слетала, — Да ходить отсюда Мать не приказала…

Да! сиди здесь смирно, Стереги утят; А в лесу подружки Бегают — шумят!..

Мне одной нельзя, вишь… Что ж! Нельзя — не надо!» И в глазах сверкнула Девочки досада.

На лицо печали Облако нашло… Миг один, — и снова Личико светло.

Шепчет, улыбаясь: «Глупая я, право! Мать мне говорила: Нам не до забавы.

Ведь учить худому Не захочет мать...» И чулок свой стала Девочка вязать.

Только в ручках спицы Ходят плохо что-то: В голове другая Началась работа.

Рой вопросов темных, Рой бессвязных дум Занимают детский Неразвитый ум.

О житье домашнем Думает малютка, В нем одно понятно Для ее рассудка:

То, что даже в праздник Скуден их обед, И порою крошки Хлеба в доме нет.

Часто плачут дети И кричат упрямо: «Мама! мы не ели! Дай нам хлеба, мама!»

Мать с отцом трудятся До поту лица; Говорят: «Работе Нашей нет конца.

Мы ложимся поздно, А встаем до свету...» Что же это значит, Что конца ей нету?.

Вспомнилось малютке, Как отец вчера Выехал из дому С раннего утра.

Мать она спросила: «На работу, что ли, Он чуть свет поехал С бороною в поле?» —

«Нет, не на работу, В город», — говорит… Поздно он вернулся, — Уж куда сердит!

Молвил: «Вот пришлося Отдавать скотинку… Эх ты, жизнь-кручина! Лучше б под холстинку!»

Нынче утром рано Тятька встал опять И повел корову В город продавать.

Отчего все это?. Что такое значит, Что отец так грустен, Мать что часто плачет?.

Все длинней вопросов Беспокойных нить, — Только их малютке Трудно разрешить.

Маленькое сердце Сжалось больно, больно, А кругом так тихо, Ясно и привольно…

1876