Роман Солнцев Старуха

На переходе, между двух лавин – рычащих пролетающих машин – на островке асфальта, в час дневной старушка поздоровалась со мной. Но кто же это?. – Здрасьте. Кто же это?. Ах, не она ль для всякого поэта была лет сто партийною грозой?! Хотя все это нынче мезозой, но разве я могу забыть, как в страхе в обкоме, где на всех столах тома как будто окровавленные плахи, мы шли гуськом от страха без ума вот к этой прежде мощной рыжей тете – с цветком иль посвящением в блокноте, чтобы в голос ей польстить и обмануть хоть как-нибудь. Она же крашеной крутя головкой, цитатою на память не короткой из Маркса, Ленина, статьи Цековской и Маяковского (о, Маяковский!..) нас поучала… голосок звенел, и носик вдохновенно пламенел… И мы, понятно, восторгались ею. А ведь могла и разъяренно в шею, но как бы все же разрешала жить… Ну как забыть?! И вот стоит бабулечка седая, на ножках ботики и зонт в руке. И я, от скуки и стыда сгорая, закаменел пред ней на островке. Она меня разглядывает зорко, поджавши губки, ожидая слов. Но что скажу? Мол, помню, помню, золотко… Взгляд жалкий, бабий. А ведь был суров. За ней машины все летят направо, за мною – влево мчатся… А страна не знает до сих пор: да где же правда, в движенье допьяна разделена… И надо же как прошлое настигло! Закрыл я рукавом глаза, как вор… Махнуть через машины? Тоже стыдно. И мы стоим лицом к лицу в упор.

Скорей бы ты, зеленый светофор!..

2003

В избранном Добавить в избранное Подождите...

Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:

Комментарии читателей

    Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter, чтобы сообщить.