Ярослав Смеляков Поэты (Я не о тех золотоглавых...)

Я не о тех золотоглавых певцах отеческой земли, что пили всласть из чаши славы и в антологии вошли.

И не о тех полузаметных свидетелях прошедших лет, что все же на листах газетных оставили свой слабый след.

Хочу сказать, хотя бы сжато, о тех, что, тщанью вопреки, так и ушли, не напечатав одной-единственной строки.

В поселках и на полустанках они — средь шумной толчеи — писали на служебных бланках стихотворения свои.

Над ученической тетрадкой, в желанье славы и добра, вздыхая горестно и сладко, они сидели до утра.

Неясных замыслов величье их души собственные жгло, но сквозь затор косноязычья пробиться к людям не могло.

Поэмы, сложенные в спешке, читали с пафосом они под полускрытые усмешки их сослуживцев и родни.

Ах, сколько их прошло по свету от тех до нынешних времен, таких неузнанных поэтов и нерасслышанных имен!

Всех бедных братьев, что к потомкам не проложили торный путь, считаю долгом пусть негромко, но благодарно помянуть.

Ведь музы Пушкина и Блока, найдя подвал или чердак, их посещали ненароком, к ним забегали просто так.

Их лбов таинственно касались, дарили две минуты им и, улыбнувшись, возвращались назад, к властителям своим. 1946