
Ярослав Смеляков Нико Пиросмани
У меня башка в тумане,— оторвавшись от чернил, вашу книгу, Пиросмани, в книготорге я купил.
И ничуть не по эстетству, а как жизни идеал, помесь мудрости и детства на обложке увидал.
И меня пленили странно — я певец других времен — два грузина у духана, кучер, дышло, фаэтон.
Ты, художник, черной сажей, от которой сам темнел, Петербурга вернисажи богатырски одолел.
Та актерка Маргарита, непутевая жена, кистью щедрою открыта, всенародно прощена.
И красавица другая, полутомная на вид, словно бы изнемогая, на бочку своем лежит.
В черном лифе и рубашке, столь прекрасная на взгляд, а над ней порхают пташки, розы в воздухе стоят.
С человечностью страданий молча смотрят в этот день раннеутренние лани и подраненный олень.
Вы народны в каждом жесте и сильнее всех иных. Эти вывески на жести стоят выставок больших.
У меня теперь сберкнижка — я бы выдал вам заем. Слишком поздно, поздно слишком мы друг друга узнаем.
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей