
Ярослав Смеляков Негр в Москве
Невозможно не вклиниться в человеческий водоворот — у подъезда гостиницы тесно толпится народ.
Не зеваки беспечные, что на всех перекрестках торчат,- дюжий парень из цеха кузнечного, комсомольская стайка девчат.
Искушенный в политике и по части манер, в шляпе, видевшей видики, консультант-инженер.
Тут же — словно игрушечка на кустарном лотке — боевая старушечка в темноватом платке.
И прямые, отменные, непреклонные, как на часах, молодые военные в малых — покамест — чинах.
Как положено воинству, не скрываясь в тени, с непреложным достоинством держатся строго они.
Под бесшумными кронами зеленеющих лип городских — ни трибун с микрофонами, ни знамен никаких.
Догадались едва ли вы, отчего здесь народ: черный сын Сенегалии руки белые жмет.
Он, как статуя полночи, черен, строен и юн. В нашу русскую елочку небогатый костюм.
По сорочке подштопанной узнаем наугад: не буржуйчик (ах, чтобы им!), наш, трудящийся брат.
Добродушие голоса, добродушный зрачок. Вместо русого волоса — черный курчавый пушок.
И выходит, не знали мы — не поверить нельзя,- что и в той Сенегалии у России друзья.
Не пример обольщения, не любовь напоказ, а простое общение человеческих рас.
Светит солнце весеннее над омытой дождями Москвой, и у всех настроение — словно праздник какой.
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей