Борис Слуцкий Прозаики
_Исааку Бабелю, Артему Веселому,
_Ивану Катаеву, Александру ЛебеденкоКогда русская проза пошла в лагеря: в лесорубы, а кто половчей — в лекаря, в землекопы, а кто потолковей — в шоферы, в парикмахеры или актеры,- вы немедля забыли свое ремесло. Прозой разве утешишься в горе! Словно утлые щепки, вас влекло и несло, вас качало поэзии море.
По утрам, до поверки, смирны и тихи, вы на нарах писали стихи. От бескормиц, как палки тощи и сухи, вы на марше слагали стихи. Из любой чепухи вы лепили стихи.
Весь барак, как дурак, бормотал, подбирал рифму к рифме и строку к строке. То начальство стихом до костей пробирал, то стремился излиться в тоске.
Ямб рождался из мерного боя лопат. Словно уголь, он в шахтах копался. Точно так же на фронте, из шага солдат, он рождался и в строфы слагался.
А хорей вам за пайку заказывал вор, чтобы песня была потягучей, чтобы длинной была, как ночной разговор, как Печора и Лена — текучей.
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей