Ольга Седакова Стихи из Второй тетради, не нашедшие в ней себе места
ПИР
Кто умеет читать по звездам или раскладывать камни, песок варить и иголки, чтобы узнать, что будет из того, что бывает, – тот еще знает не много.
Жизнь – как вино молодое. Сколько его ни выпей, ума оно не отнимет и языка не развяжет. Лучше не добивайся.
А как огни потушат и все по домам разойдутся или за столом задремлют, – то-то страшно будет подумать, где ты был и по какому делу, с кем и о чем совещался.
ДРУГАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ
Спи, голубчик, не то тебя бросят, бросят и глядеть не будут, как жница оставила сына на краю ячменного поля. Сама жнет и слезы утирает.
– Мама, мама, кто ко мне подходит, кто это встал надо мною?
То стоят три чудные старухи, то три седые волчицы. Качают они, утешают, нажуют они мелкого маку. Маку ребенок не хочет, плачет, а никто не слышит.
СТАРУШКИ
Как старый терпеливый художник, я люблю разглядывать лица набожных и злых старушек: смертные их губы и бессмертную силу, которая им губы сжала.
(Будто сидит там ангел, столбцами складывает деньги: пятаки и легкие копейки… Кыш! – говорит он детям, птицам и попрошайкам, – кыш, говорит, отойдите: не видите, что я занят?)
Гляжу – и в уме рисую: как себя перед зеркалом темным.
БУСЫ
Лазурный бабушкин перстень, прадедовы книги – это я отдам, быть может. А стеклянные бусы что-то мне слишком жалко.
Пестрые они, простые, как сад и в саду павлины, а их сердце из звезд и чешуек.
Или озеро, а в озере рыбы: то черный вынырнет, то алый, то кроткий, кроткий зеленый – никогда он уже не вернется, и зачем ему возвращаться?
Не люблю я бедных и богатых, ни эту страну, ни другие, ни время дня, ни время года – а люблю, что мнится и винится: таинственное веселье. Ни цены ему нет, ни смысла.
ПУТЕШЕСТВИЕ
Когда кончится это несчастье или счастье это отвернется, отойдет, как высокие волны,
я пойду по знакомой дороге наконец-то, куда мне велели.
Буду тогда слушать, что услышу, говорить, чтобы мне говорили:
– Вот, я ждал тебя – и дождался. Знал всегда – и теперь узнаю. Разве я что забуду? –
Каждый хочет, чтоб его узнали: птицы бы к нему слетались, умершие вставали живыми, звери зверят приводили
и медленно катилось время, как молния в раннем детстве.
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей