Юрий Ряшенцев Небо пятницы этой — арбузная алая мякоть...

Небо пятницы этой — арбузная алая мякоть. Чуть подсохшая слякоть запомнила след. Час бесед. Время каркать воронам и уткам на озере крякать.

Ствол коринфской сосны чуть шуршит золотой шелухой. Запах хвои сухой с четверга настоялся. Стало ясно: юность где-то отстала, а старость советчик плохой.

Потому что резоны — как путы тягучей резины иль как хляби трясины для вольной судьбы. Эх, кабы сосны помнили то же, что помнят родные осины.

Звезды пятницы этой — как нищенские медяки. Разве мы бедняки, чтобы их дожидаться? Может статься, этот час до заката — успех наш всему вопреки.

Над озерною рябью вечерние призраки лодок. Жеребец-первогодок рванул наутек. Наш итог — это горькое счастье, что нету потерь без находок.

1967