Лариса Рубальская Я бываю такая разная
Я бываю такая разная – То капризная, то прекрасная, То страшилище опупенное, То красавица – мисс Вселенная, То покладиста, то с характером, то молчу, то ругаюсь матерно, то в горящие избы на лошади, то отчаянно требую помощи, дверью хлопну – расставлю все точки, то ласкаюсь пушистым комочком, то люблю и тотчас ненавижу, то боюсь высоты, но на крышу выхожу погулять тёмной ночкой, то жена, то примерная дочка, то смеюсь, то рыдаю белугой, то мирюсь, то ругаюсь с подругой. Не больна я, не в психике трещина… Просто Я – стопроцентная ЖЕНЩИНА!!
В избранном
Добавить в избранное
Подождите...
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей
Написать комментарий
Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter , чтобы сообщить.
То страшилище ********… это уже вещь!
Научи Рубальскую писать стихи.
Она просто в данный момент рассказала, как работала над своими чувствами. Какой темперамент! И выразительно. А Вы как это делаете?
Полу-милорд, полу-купец,
Полу-мудрец, полу-невежда,
Полу-подлец, но есть надежда,
Что будет полным наконец.
А.С. Пушкин
Поэтому, мы можем иногда быть и такими. Уж простите нас.
Другие мироощущение, стиль, опыт, характер. Так же, как сравнивать пейзажи Левитана, Русскую жанровую живопись и Босха, Малевича, Пикассо. Это вообще про разное.
Страдать и чувствовать, какой пассаж,
прям, в полном смысле, репортаж.
Ещё мне говорила мать:
бросай стишки свои кропать,
возьмись за веник – подмети
и постирай, посуду вымой,
ещё в кладовке убери…
Увещевания не помогали
и снова я стихи слагала.
И ветер рифмой моей пел,
И пели птицы моей рифмой
Я, будто знала, что хотел
весь мир, измученный, ранимый.
Его я холила стихами,
Ему любовь свою несла.
Ах, мама, мама, без стихов он
уныл, не весел… — я его спасла.
Я тоже пишу стихи. И они то же совсем другие, многим не понятны. А кто их читает то почему — то старается изменить по своему. Но, тот кто пишет стихи, они все индивидуальны.
А ЕСЛИ ТАК:
Не знаю, как и почему оно меня вдруг посетило?
Присело скромно на диван и душу мне свою открыло:
Как тяжело ему со мной, не то, что с Тютчевым и Блоком,
Что всё, что я пишу в инет, когда-то выльется мне боком.
Что на меня потратя силы, оно не сможет уж летать.
И мной навешанные гири, уж нету силушки сорвать.
Оно просило, умоляло, что б отпустила я его…
Но не могу… Околдовало… И нету лучше ничего,
Как вдохновенье ощутить, поплыть на облаках экстаза…
Вот снова донимает… «Кыш»… Хотя, люблю тебя.., за-ра-за …
просто Вы не сумели их принять.
Они, такие же, как мы.
В них так же чистый бьёт родник.
Но не хотим мы замечать —
обижены, что не смогли сорвать печать.
Обижены, что не горим огнём,
а тлеем, тлеем и смешон
и наш порыв, и наша страсть,
которую нам удалось украсть.
И, наслаждаясь ею,
мы женщины балдеем.
…
Грубить не буду: я пьяна
и потому потрясена
Рубальской стих меня пленил…
Проснусь… и он (или она) меня забыл…
Что-то я напутала…
Если б ты остался живой…
– Вот… – полковник сказал седой. –
Получите награду за мужа…
Если б ты остался живой,
Мы устроили б праздничный ужин…
И как прежде над тихой рекой
Посидели бы мы молчаливо…
Если б ты остался живой,
Ты б увидел, что здесь красиво…
Я сжимаю медаль рукой
И шаги мои так торопливы –
Я бегу, я лечу домой –
Будто ждешь меня там, мой любимый…
Обожгло заросшей травой…
Замираю плакучею ивой…
Если б ты остался живой,
Не была бы столь жгучей крапива…
Нет на свете медали такой,
Той, что жизни солдатской ценнее!
Если б ты остался живой,
Я б не знала награды милее…
Когда душа поэтом засопела —
в простые мысли рифму принялась вдыхать,
Она – раба, пусть не таланта – дела…
И ей – душе — свои чертоги открывать.
В ней боль, борьба, ничтожность, мука,
в ней нежится порою скука,
любовь, горячностью своей,
поёт, как звонкий соловей.
В ней превозносятся страданья,
В ней слышатся твои рыданья.
И смерд прочтя, твой вирш, согласен,
что над душой своей не властен.
Он, как и ты, горит огнём,
пусть не рифмованным. Но он,
раним души одним движеньем
и взглядом, полным восхищенья,
несправедливостью обид…
Огонь не тлеет в нём — горит.
И благодарен он пиитам:
душа нашлась его, отмыта —
не проржавела, ни пуста.
Она, как тот родник, чиста.
Неплохое юмористическое стихотворение, но…
и низко кланяюсь себе.
Я песни о себе слагаю.…
Замены нет мне на Земле.
Я восхваляю свои руки,
Глаза под зелень тонкий стан.
Помрёшь ты без меня со скуки,
Я твой чертог, я твой обман.
Я твоё вечное проклятье,
Твоя я вечная любовь.
Ты не посмеешь отказать мне,
Ты же, любимый, не слепой.
Я на Земле одна такая!
Замены нет мне, только «Я»
Смотри, красивая какая…
А ты не смотришь на меня.
Я бываю как тигр,
Не поймавший добычи!!!
Я бываю как Ангел,
Не думая, в небе
Летаю…
Хочу я быть самим спокойствием.
И я останусь какая есть,
Навсегда!!!
Может во мне что то позовёт или проснётся,
Но будет уже поздно…
Дариа. Га-Потт.