Василий Попугаев Ода. Из Горация

Не блещут златом потолоки, Индейской костью домик мой, Подпоры мраморны высоки Не тяготят столбы с резьбой. Не быв наследником Аттала, Не обитаю я дворцов И тканей в дар, что Спарта ткала, Не получаю от льстецов. Но и богач не презирает Меня за ум, за лирный звон. Мой знатен друг, всем обладает, Но что просить? Что даст мне он? Я чту себя тогда блаженным, Как буду сыт сухим плодом. Стремится день за днем свершенным И месяц новый по другом. Забыв час близкой погребенья, Пожалуй мрамор обсекай, И всюду чудные строенья, Не помня смерти, возвышай, И делай насыпи высоки, Чтоб брег морской распространить, Коль блага те еще не многи, Он кои мог в себе вместить. Что пользы в том, что отнимаешь Поля соседние других И за пределы забегаешь Самих приверженцев твоих? С земли отцовской, из домов Ты можешь бедного изгнать, Заставить, взяв с собой богов, Жену, отца, детей, — бежать. Но что по смерти богачам В жилище вечно остается? Обитель, данная теням, — Что ж так надменный дух несется? Земля всем недро отверзает, И бедный так же в ней лежит, И царь равно опочивает. Харона злато не прельстит. Им не пленяся, Прометея На свет он сей не возвратил, Из ада Тантала-злодея И род его не свободил. Смерть слышит бедного стенанья Под игом тягостных работ, Не дожидаясь призыванья, Его освободить идет.

1799