Сергей Поделков Бег

Откуда это чародейство? О, как кружится голова! Преобразуемые в действо, бегут из небыли слова. Нет, не тяну их на аркане, они врываются в блокнот, одно — взойдет иль в сумрак канет, другое — по ветру плывет. И не нуждаяся в опеке, — чужую власть опередим, — мы сказке приподнимем веки, лукаво в очи поглядим. Все настежь — и весна готова, и — солнечная тишина, и слову жарко снится слово, мысль трудится, себе верна. Русь, твой простор широк и плавен, земля родная, как магнит, и чувство с мыслью в равноправье, и голос с песней дружно слит. Не выцвело, не сникло зренье, еще судьба не отцвела, нет вдохновенья без прозренья, нет гения без ремесла. Я в сказке жил под тонким зонтом и слышал ржанье, отклик, гик, и на душевном горизонте за табуном табун возник. Они поджарые, крутые… Мой друг, у древности спроси: — Да, были масти золотые и голубые на Руси. Слова бегут… Но это ж кони, куда ни глянь, где ни ступи, на диком, бешеном разгоне они несутся по степи. Слова бегут… Все те же кони, доносится горячий дых, и без приманки на ладони ловлю буланых и гнедых. Оглаженные бурей стати, любимые из вороных, чтоб запаленными не стать им — метафорой укрою их… Летят, стремительностью скрыты и вытянувшись, как цевье; так дерзко цокают копыта, аж с криком вьется воронье. Летят, — врываясь на иконы, ездец с копьем в руке тугой, О, золотые мои кони и голубые под дугой! Сюда, сюда! В железном звоне ко мне сбегаются на сказ слова мои, вы — кони, кони, свирепо объезжаю вас. Но время в звездах и кометах, их разноцветия горят, бушует год, играет лето, а кони — в сказке говорят.