Франческо Петрарка Нет, Орсо, не рекам, бегущим с гор — Сонет 38

Нет, Орсо, не рекам, бегущим с гор, Не веткам, что густую сень соткали, И не туманам, застелившим дали, И не озерам, не холмам в укор

Я начинаю этот разговор, — Они б моим глазам не помешали, Не в них моя беда, но в покрывале, Которое сокрыло милый взор.

И то, что долу, волею гордыни Иль скромности, опущен вечно он, Влечет меня к безвременной кончине.

И, наконец, на боль я обречен Рукой лилейной, чуждой благостыни, — Препоной взгляду меж других препон.