Петр Орешин Постылая
С кровавой болью замечаю: Не любим песен полевых. Зачем же я родному краю Мой новый сочиняю стих?
Себя давно мы разлюбили, И каждый ржавый в хате гвоздь, Который мы когда-то вбили, В нас ныне вызывает злость.
И правда, правда, все постыло, Куда ни глянь — такая гнусь. Навеки душу полонила Глухая каторжная Русь!
Слепые окна, дверь глухая, Косяк с наугленным крестом, Седых икон седая стая И грязный стол, и под столом
Наседка с яйцами в корзине, И печь, и темный дух лаптей, — Нас, пробуждающихся ныне, Гнетут старинностью своей.
Мозоли на глаза натерли. Ведь каждый час и каждый день: Лохань, наседка, ругань в горле, Худая крыша да плетень.
Но песни, песни полевые, От них куда же нам уйти, Когда сермяжная Россия На каждом радостном пути?
Поля, ржаные сны и были, Лесная темь, ржаная сыть, Себя давно мы разлюбили, Но вас не можем разлюбить!
1923
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей