Иван Никитин Теперь мы вышли на дорогу...

Теперь мы вышли на дорогу, Дорога — просто благодать! Уж не сказать ли: слава Богу; Труд совершён. Чего желать? Душе простор, уму свобода… Да, ум наш многое постиг: О благе бедного народа Мы написали груду книг. Все эти дымные избёнки, Где в полумраке, в тесноте, Полунагие ребятёнки Растут в грязи и нищете, Где по ночам горит лучина И, раб нужды, при огоньке, Седой как лунь старик-кручина Плетёт лаптишки в уголке, Где жница-мать в широком поле, На ветре, в нестерпимый зной, Забыв усталость поневоле, Малютку кормит под копной. Её уста спеклися кровью, Работой грудь надорвана… Но, Боже мой! с какой любовью Малютку пестует она! Всё это ныне мы узнали, И наконец, — о мудрый век! — Как дважды два, мы доказали, Что и мужик наш — человек. Всё суета!.. махнём рукою… Нас чернь не слушает, молчит. Упрямо ходит за сохою И недоверчиво глядит. Покамест ум наш созидает Дворцы да башни в облаках, Горячий пот она роняет На нивах, гумнах и дворах, В глухой степи, в лесной трущобе, Средь улиц, сёл и городов И, утомясь, в дощатом гробе Опочивает от трудов. Чем это кончится?. Едва ли, Ничтожной жизни горький плод, Не ждут нас новые печали Наместо прожитых невзгод.

Около сентября 1860