Владимир Нарбут Ранней весной

Дул ветер порывисто-хлёсткий, Нёс тучи кудрявого свитка И хлопал отставшей калиткой. А месяц — то сыпал вниз блёстки, То прятался, словно улитка. Бугор отсыревший и чёрный К речному сбегал водоёму, Чтоб силы набраться и дремы. И взмёты его так упорно Вставали в степи незнакомой!.. А в голом саду безотрадно Шумели всё липы, шумели... И, точно белесые мели, Таились снега кой-где жадно, Но высказать горе не смели... … Зима умерла. Степь весенним Намеком волнующим тянет И вдаль буйной юностью манит... Лишь лист по балконным ступеням Шуршит и вздыхает и вянет... И снова мне кажется, будто Я — высохший лист прошлогодний.. И этому верю охотней Я в ночь непогоды, и чуда Не жду от десницы Господней...