Владимир Нарбут На колокольне

Синий купол в бледных звездах, Крест червонной поздней ржи. Летом звонким режут воздух Острокрылые стрижи.

А под маковкой за уши Кто-то Темный из села, Точно бронзовые груши, Прицепил колокола.

И висят они, как серьги, И звонят к Христову дню. В меловой живя пещерке, Голубь сыплет воркотню.

Вот в ветшающие сени Поднимается старик. И кряхтят под ним ступени, И стенной добреет Лик.

И рукой дрожащей гладит Бронзу сгорбившийся дед: Ох, на плечи в тихом ладе Навалилось много лет!

Стелет рваною овчиной На скамейке свой тулуп, Щурит око на овины И жует трясиной губ.

1924