Александр Кушнер Бледнеют закаты...

Бледнеют закаты, пустеют сады от невской прохлады, от яркой воды.

Как будто бы где-то оставили дверь открытой — и это сказалось теперь.

И чувствуем сами: не только у ног, но и между нами прошел холодок.

Как грустно! Как поздно! Ты машешь рукой. И город — как создан для дружбы такой.

Он холод вдыхает на зимний манер и сам выбирает короткий размер.

И слово «холодный», снежиночка, пух, звучит как «свободный» и радует слух.