Семен Кирсанов Возвращение
Я год простоял в грозе, расшатанный, но не сломленный. Рубанок, сверло, резец — поэзия, ремесло мое!
Пила, на твоей струне заржавлены все зазубрины. Бездействовал инструмент без мастера, в ящик убранный.
Слова, вы ушли в словарь, на вас уже пыль трехслойная. Рука еще так слаба — поэзия, ремесло мое.
Невыстроенный чертог как лес, разреженный рубкою, желтеющий твой чертеж забытою свернут трубкою.
Как гвозди размеров всех, рассыпаны краесловия. Но как же ты тянешь в цех, поэзия, ремесло мое!
Хоть пенсию пенсий дай — какая судьба тебе с ней? Нет, алчет душа труда над будущей Песнью Песней!
Не так уже ночь мутна. Как было всю жизнь условлено,- буди меня в шесть утра — поэзия, ремесло мое!
1966
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей