Дмитрий Кедрин Христос и литейщик
Ходит мастер Грачев Между ломом наполненных бочек, Закипает вагранка, И вязкая шихта густа. Растворяются двери, И пятеро чернорабочих На тяжелой тележке В литейку привозят Христа. Он лежит, как бревно, Перед гулкой сердитой вагранкой, Притаившись, молчит, Как баран под ножом на торгу. На челе его — венчик. На впалой груди его — ранка. И Грачев молотком Ударяет в зеленый чугун:
«Ты мне адом грозил, Жизнь и труд у меня отбирая, Ты мне рай обещал За терпенье мое на земле, Я не верю в тебя. Мне не нужно ни ада, ни рая. Собирайся, обманщик, Ты сам побываешь в котле! Хочешь ты или нет,- Ты нас выручишь, идол грошовый, Ты нам дашь свое тело,- Густой и тягучий металл. Переплавив тебя, Мы в вагонах чугунной дешевой, Облегченной деталью Заменим цветную деталь».
Те, с тележкою, ждут. И Грачев говорит: «Унесите!» Рельсы глухо звенят, И вагранка бурлит горячо. «Не греши, человек!»- Лицемерно взывает спаситель. «Я сварю тебя, боже!»- Ему отвечает Грачев. И чугунного бога К вагранке несут приседая, И смеясь погружают В горячий кисель чугуна. Он скрывается весь, Лишь рука миродержца худая, Сложена для креста, Из вагранки вылазит одна. Он вздымал эту руку С перстом, заостренным и тонким, Проповедуя нищим Смиренье в печали земной, Над беременной бабой, Над чахлым цинготным ребенком, Над еврейским погромом, Над виселицей, над войной.
Мастер ходит вокруг, Подсыпая песок понемногу, Мастер пену снимает, И рыжая пена редка. «Убери твою руку!»- Грачев обращается к богу, А вагранка бурлит, И она исчезает, рука…
Исчезает навеки! С размаху по лживому богу Человек тяжело Ударяет железным багром, Чтоб с Христом заодно Навсегда позабыли дорогу В нашу чистую землю И виселица и погром!
Тонет в грохоте Швеллерный, Сборка стрекочет и свищет, Гидравлический ухает, Кузня разводит пары. Это дышит Индустрия, Это Вагонный в Мытищах, Напрягаясь, гудит, Ликвидируя долгий прорыв.
Я люблю этот гул, Я привык к механическим бурям, Я на камень сажусь Меж набитых землею опок. И подходит Грачев. И Грачев предлагает: «Закурим… » Что ж, товарищ, закурим, Покуда он варится — бог.
1932
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей