Елена Касьян Не говори о нас

Не говори о нас, не говори, и даже в самом сердце де Пари, где мы могли однажды умереть, когда бы жизнь не праведней, чем смерть, когда бы свято место не про нас, когда бы жили только в этот раз. Но до сих пор пульсирует внутри: не говори о нас, не говори.

Во мне растут сады и города, во мне горит небесная руда, скрипят качели, облако плывёт, а на качелях девочка поёт. И так поёт, что не о чем жалеть, покуда жизнь не праведней, чем смерть, покуда всё растает до зари, как фонари проспектов де Пари.

И уцелеет только горизонт, но говорить об этом не резон – слова легки, изменчивы, пусты… Внутри меня висячие мосты, под небом птица, рыба в глубине – как это всё вмещается во мне, живёт и дышит, требует любви? Там старый дом шиповником увит,

почтовый ящик на его двери (не говори о нас, не говори), вокруг стоит высокая трава, и на ветру качается едва, и в той траве лежит мой детский страх, мой детский стыд, мой ужас на губах, моя тоска, моя смешная боль – всё, что ещё не связано с тобой,

лежит в траве, но не болит давно… И я смотрю, как старое кино, и вижу только утро и восход. И на качелях девочка поёт. О, эта песня – всё нутро моё, а жизнь и смерть – лишь строчки из неё. И если хочешь, слушай и смотри. Но ничего о нас не говори.