Елена Касьян Мяч

Ты думаешь, что можно привыкнуть к этому вечно ускользающему силуэту, к этому голосу (тихо, тише, ещё тише)… Где-то на периферии сознания – светящаяся точка, пульсирующая – это про меня. Это я, но ты думаешь, что можно закрыть глаза, отвлечься, не смотреть. Скользнёшь взглядом – светится. Протянешь руку – ничего. Полое, газообразное, бестелесное… я там, где рука проходит насквозь. Ты думаешь, что там уже ничего, а это я. Ты берёшь мяч и бросаешь туда. Потом камень бросаешь. Потом гранату. И не смотришь, ну как будто не смотришь. А оно, сука, светится. И ты ложишься ничком, накрываешь голову руками и сразу полностью, целиком знаешь – конец. Ничего, нормально. За тобой почти сразу приходят, жалеют, тетешкают, лялькают, ведут — такие большие залы… объясняют преимущества, прячут разметку, зажигают весь свет. Красивый такой ад, приличный — не стыдно, нормально. И когда думаешь, что (не может быть) уже не слышно, не видно ничего вот этого невыносимо-светящегося, пульсирующего ничего… сбоку откуда-то, из-под стола, из-за двери вдруг выкатывается мяч. И всё, и всё.