Георгий Иванов Что-то сбудется, что-то не сбудется...

Что-то сбудется, что-то не сбудется. Перемелется все, позабудется…

Но останется эта вот, рыжая, У заборной калитки трава.

… Если плещется где-то Нева, Если к ней долетают слова — Это вам говорю из Парижа я То, что сам понимаю едва.

1943

В избранном Добавить в избранное Подождите...

Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:

Комментарии читателей

Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter, чтобы сообщить.