Искандер Фазиль Пиросман

Ты Грузию на Грузии писал. С ухваткой озорного мальчугана Из рога кахетинское плескал На стены добрые дорожного духана.

Ты Грузию на Грузии писал, Ладонями придавливая грозди К широкой скатерти. Хмелеющие гости Кивком начать просили запевал.

Топтались буйволы в лугах, сгибая вы Рогами солнце подымая на заре. Сияли краски добрые, большие, Огромные, как буквы в букваре.

Наивно, угловато, наугад, Вне времени, а может, вне закона Ложится кисть? Но яростен гранат, Как будто катится кровавая корона!

Как жарко пахнут шашлыки. Как вкусно Веселой краской стены малевать! Но молодость прошла. И вроде грустно. И дождь идет. И негде ночевать.

Кто замысел судьбы перелицует? Эх, Пиросман! Тебе ли до наград? Художник камни родины целует, Что ж камни родины в художника летят?!

Так вот она, заветная картина! В нее тифлисский дворник перелез. Вот облик вдохновенного кретина, Доносчика с метлой наперевес.

Таращит уши бдительные страж, Твои шаги заслышав за стеною, Старательно слюнявит карандаш, Как будто пишет собственной слюною.

О чем, скажи, корпит он в полумгле, Что означают слов тупых огрызки? Что на такой-то точке, на земле Художник проживает без прописки?!

Так что тебе осенний нудный дождик? Что чечевичная похлебка? Что ночлег? Окраины поют. Вставай, художник, Проклятьем заклейменный человек!

1963