Николай Гумилев Пролетела стрела…

Пролетела стрела Голубого Эрота, И любовь умерла, И настала дремота.

В сердце легкая дрожь Золотого похмелья, Золотого, как рожь, Как ее ожерелье.

Снова лес и поля Мне открылись как в детстве, И запутался я В этом милом наследстве.

Легкий шорох шагов, И на белой тропинке Грузных майских жуков Изумрудные спинки.

Но в душе у меня Затаилась тревога. Вот прольется, звеня, Зов весеннего рога.

Зорко смотрит Эрот, Он не бросил колчана… И пылающий рот Багровеет как рана.