Вадим Делоне Баллада памяти Владимира Высоцкого

Огни, парижские огни, молись по святцам! Но дни, потерянные дни, они мне снятся. По европейским городам мечусь под хмелем, Но я живу не здесь, а там, я в это верю. Метель сибирская метет, хрипит недели, Какой там с Родиной расчёт – мы дышим еле. Кругом могилы без крестов – одна позёмка, Как скрип, срывающий засов, как дни в потёмках, Лишь ели стынут на ветру, да лижут лапы, И никому не повернуть назад этапы. Под ветром этаким крутись, как сможешь, Но позабудь и оглянись – душа под кожей. А сунут финку под ребро – конец страданьям. Давно в бега ушел Рембо – избрал скитанья. Он чём-то с кем-то торговал в стране верблюдов, И много дней там промотал, поверив в чудо. Он замолчал, он оборвал, забросил песни, И я его не повстречал на Красной Пресне. А жаль, мне правда очень жаль... любитель шуток Он разогнать бы смог печаль на пару суток, Нас время как-то не свело в аккордах лестниц, Пойдёт душа моя на слом, как дом в предместье. Я уложусь в свою строку, как в доски гроба, И пусть венков не соберу, я не был снобом. Я по парижским кабакам в огнях угарных, Но нет Рембо, а значит там – бездарность. Я в прошлом путаюсь своём все сны — погоня, И для чего мы здесь живём я смутно помню. Не смею словом покривить – такая малость, И дней связующая нить поистрепалась. Бредёт душа по мутным снам с неловкой ленью, Играют Баха в Нотр-Дам по воскресеньям, Орган разносит гул токкат за грань столетий, Наотмашь бьёт шальной закат по крышам плетью, А листья гаснут на ветру в дожде осеннем, И я ловлю их на лету – ищу спасенья. Пусть дни пропали – в снах своих я к ним прикован, И нет Высоцкого в живых – Он зарифмован.