Иван Бунин К востоку

Вот и скрылись, позабылись снежных гор чалмы. Зной пустыни, путь к востоку, мёртвые холмы.

Каменистый, красно-серый, мутный океан На восток уходит, в знойный, в голубой туман.

И всё жарче, шире веет из степей теплынь, И всё суше, слаще пахнет горькая полынь.

И холмы всё безнадежней. Глина, роговик… День тут светел, бесконечен, вечер синь и дик.

И едва стемнеет, смеркнет, где-то между скал, Как дитя, как джинн пустыни, плачется шакал,

И на мягких крыльях совки трепетно парят. И на тусклом небе звёзды сумрачно горят.