Фрэнсис Брет Гарт Сан-Франциско
С бесстрастьем Рока ты оплот Нашёл у Западных Ворот;
На высоте, давно твоей, Хоругви солнечных лучей;
Ты зришь моря, где льды стеной, Двух континентов Часовой!
И мир жестоких бурь презрев, Небес угрюмость, ветра гнев,
Ты тащишь всё, как сумасброд, В свой зев у Западных Ворот,
Скрываясь львёнком поскорей Средь джунглей пиков, мачт и рей!
Коварен, алчен ты, упрям, Я знаю твой разврат и срам,
И слава вся твоя сейчас — Звенеть деньгами на показ.
О, скрой, Клубящийся Туман, Её гордыню и обман!
Одень её со всех сторон Во францисканцев*** капюшон,
И в серый плащ, дабы мой взор Не видел грех тот и позор!
Пусть молится она всю ночь, Пока грехи не канут прочь.
Тогда, туман мой, поднимись, И славу новую возвысь;
Будь только облаком морским, На кораблей взирая дым;
Когда на смену нам придут Иная речь и новый люд;
Когда вся боль её и страх Найдут спокойствие в веках;
Когда Культура, мир Искусств Украсят быт и грубость чувств,
Но этих будущих красот Нам не видать, кто жив и ждёт;
Кто в гонке славы день-деньской Трудился честно иль с ленцой,
Но так же, как и все лежит, И не помечен, и забыт.
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей