Бобров Семен Сергеевич

Семен Бобров Выкладка жизни бесталанного Ворбаба

При бреге Котросли глубокой, Там — близко, где, как бы устав, Она, в стезе своей широкой Услуги многи показав, В тени стражниц златовершинных, В средине стен высоких, длинных, Для расцветающих искусств, Для вкуса, разума и чувств Ложится в лоно Волги славной На дне песчаном отдыхать Иль купно с ней стопою равной Стремится дале утекать, — Там — Ворбаб в мрачности родился, Там он увидел первый день; Без славы цвел — играл, резвился; Его дни крыла тиха тень; Там сном его летела младость; Там он невинну пил лишь радость. Лишь волжский берег девять раз Мелькнул во злаке мимо глаз, Судьба велела удаляться; Как горько с родиной расстаться! Мой друг! — позволь мне повторить! Позволь сквозь слезы пошутить! Прости, прости, священна Hepa! Мала твоей воды мне мера. Чуть начал ум мой расцветать, Я стал иной воды жаждать; Я с божеством стихов столкнулся, С Эвтерпой миленькой смигнулся; Чтоб сделать ливером умов, Она меня из рук кормила, Водой Смородины поила, Давала тук чужих голов. Лишь мыслей утро рассветало, Другое пламя запылало И страсти начали бродить; За счастьем к Бельту ну катить! Но там — мог счастья тыл схватить, Спешил к брегам Эвксинским черным; Не там ли счастье, мнил, живет; Слетал туда — и тамо нет; Весь прок нашел в Пегасе верном. Он был послушен мне — я сел; Хоть не всегда — я с ним летел, И что на ум взошло — я пел; С зарею часто восставая, За туалетом муз сидел, А в тихий вечер, унывая, Я на луну зевал, смотрел; Когда варганными крылами Кузнечик марш бил меж цветами, Я славу ночи пел стихами. Но всё то — чувств неверный шквал, Пружина лишь души незрелой, Сей самобытности неспелой; А к зрелости — весь век мой мал; Он мал — и поскакал поспешно, Ах! — так ползет в гроб жизнь моя, Как в Волгу Котросли струя. Что ж в жизни прочно? Что успешно? Почту ли юны дни зарей? Там чувства то ж, что сумрак дней; Почту ли полднем средни лета? Там рдеет страсть — луч гаснет света; Почту ли вечером век поздный, Там всё потерпит жребий грозный; Там чувство, — страсть, — ум — всё падет. Знать, вся лишь жизнь — еще рассвет, А полдня истинного нет. О небо! — там уже доспею; Там — в важной вечности — созрею…

1803

В избранном Добавить в избранное Подождите...

Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:

Комментарии читателей

    Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter, чтобы сообщить.