Виталий Бакалдин Я не рос среди берез

Я не рос среди берез, Я не рос под елями, Мне не пел седой мороз Вьюгами – метелями, Я черемух не ломал Ночью под окошками, Сок березы не пивал И грибов не собирал Целыми лукошками. На Кубани вырос я, Мне родней, понятнее Наши южные края: Степи необъятные, Горы хлеба до небес, Ветки вишен алые, Если лес – так южный лес Перед перевалами… Я запомнил у крыльца Тополя зеленые Черномазого скворца Песни немудреные, В завитушках виноград, Горы седовласые… И поток, Что вечно рад Меж теснин Отплясывать… Но, наверно, потому, Что рожден в России я, Не пойму, В каком краю, Где у нас красивее. Вид везде Знакомый, свой, Близким с детства кажется – Над Окою ли рекой, На Кавказе кряжистом. Велики у нас края – Вся земля российская, И везде она – Моя… Потому И близкая.