Даниил Андреев В жгучий год, когда сбирает родина...

В жгучий год, когда сбирает родина Плод кровавый с поля битв, когда Шагом бранным входят дети Одина В наши дрогнувшие города…

В дни, когда над каждым кровом временным Вой сирен бушует круговой И сам воздух жизни обесцененной Едко сух, как дым пороховой —

В этот год само дыханье гибели Породило память дней былых, Давних дней, что в камне сердца выбили Золотой, ещё не петый стих.

Как чудесно, странно и негаданно Этот стих рождался — о тебе, Без раздумий, без молитв, без ладана, — Просто — кубок в золотой резьбе.

И прошла опять, как в сонном празднике, Череда необратимых дней, — Наше солнце, наши виноградники, Пена бухт и влажный мох камней.

Может быть, таким лучом отмечено Наше сердце было только раз И непоправимо искалечены Будем мы железной битвой рас.

Пусть же здесь хранится в звонком золоте Этот мёд, янтарный и густой, — Наша радость, наша кровь и молодость — Дней былых сияющий настой.