Роман Солнцев Трое

А помнишь, мы клятвы давали в каком-то вонючем подвале? Фонариком тускло светили, три гильзы зажав как святыни, поднявши багряные флаги из мятой газетной бумаги…

О чем были клятвы ночные? О счастье ли вечном России, о том ли, что храбрыми будем и славу Отчизне добудем, сгорев, словно свечи растаяв, – как Пушкин и как Чаадаев! Нам снились тачанки и танки… Любили нас Галки и Таньки.

Сегодня же бродим седые по нищей угрюмой России. И нынче смешна, будто кряква, любая высокая клятва. Кому это клясться? А в шею не хочется вам, фарисеи?! Про честность вопя не вчера ли, не все золотишко собрали?

Сойду я в подвал по привычке, со мною – советские спички. А нынче здесь вовсе не хуже: валяется даже оружье, шипят бегемотами трубы, и спят на них бомжи, как трупы…

Но что это? Входят подростки? Мерцают у них папироски… Иль это фонарики тлеют? О чем они там говорят? А вдруг они всё разумеют, высокие клятвы творят? И слышится мне: – Только кровью… И кто-то в ответ: – Лишь слезой… И кто-то всех громче: – Любовью мы выбор докажем им свой!

И слышу я, как запаленно они разбежались во мглу. И вижу я – словно иконы, там книги мерцают в углу. Шагнул я со спичкой поближе – здесь Лермонтов, Пушкин и Блок… Сказал я себе: так смотри же! Ты, кажется, не одинок!

2000