Роман Солнцев Стансы

Что гонит в спину, что толкает с утра в пучину иль в огонь, который воет и алкает… Куда бегу, как старый конь? И для кого, чего во имя, с какой обиды иль тоски я даже и в цветочном дыме пишу угрюмые стихи?

Век миновал, по крайней мере, как мой отец, из бедняков, увидел счастье в револьвере под знаменем большевиков. Впервые в сапогах кирзовых и в новом кожаном пальто он шел, не пряча глаз лиловых и мстил, не ведая за что…

Да как за что? Ведь он татарин, осмеянный в любой толпе, теперь был важен и фатален под звездами ВКП (б). Герой вчерашних анекдотов, он думал: станет наравне средь всех недавешних холопов… Но нет любви в большой стране.

Здесь даже русские не дружат. Лишь оказавшись вдалеке, поют в слезах, сомкнувшись туже, о Волге-матушке реке. А здесь, в разорванной России, хлебают красное винцо – обиженные и пустые, как Фабержеево яйцо.

Доброжелательность была ли хоть где-нибудь когда-нибудь? Высмеивали, убивали, и можно ли просить: забудь? Вот отчего тоска и злоба… вот почему горит Кавказ… и мирное любое слово вдруг чем-то оскорбляет нас.

Не замолить в церквах, мечетях взаимных распрей и обид. Пройдет, наверное, столетье, покуда будет он убит – слепого недоверья вирус… Вся наша боль – ему как мед, как солитер, он в каждом вырос. И только с нами он уйдет.

1997

В избранном Добавить в избранное Подождите...

Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:

Комментарии читателей

    Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter, чтобы сообщить.