Роман Солнцев Пишу на родину письмо...

Пишу на родину письмо, но все друзья мои далёко: один в Москве… о, власть – ярмо! Другой лежит в земле глубоко. А третий – в чуждой стороне живет, в надменной, сладкозвучной… И кто же отвечает мне? Товарищ детства самый скучный. Он душу тихо уберег, он по морям чужим не плавал. Пускал скитальцев на порог, но не завидовал, не плакал. И кто нам скажет – что верней, что лучше? По земле метанья, иль жизнь у родовых корней, где свой лучок, грибы в сметане? Покуда молод был, во всю я посмеялся над мещанством. Но я чего достиг, ворчу, своим слепым непостоянством? Вот он прислал скупой привет, и я мучительно по дому хожу, пишу в слезах ответ, как другу самому родному…

2001