Роман Солнцев Фуражка
Я показал стихи однажды отцу, он хмуро их прочел. Вдаль посмотрел, по трассам пчел, где дым стелился наших сел… И вдруг сказал: – Вполне отважны твои попытки написать про родину, любовь и мать.
Но ты, сыночек, загляни-ка! – фуражку бросил он в траву. – что там под ней? – Ну, земляника… – Я трав тут сорок назову, не потому ль, что здесь живу…
А ты? Вот этот малый круг, как руку, изучи-ка, друг, и все былинки перечисли! Всё пыль – восторженные мысли, патриотизма словеса, коль смотришь только в небеса!
И он ушел. Я закурил. Растратчик перьев и чернил, я побежал в библиотеку, зашел, ботинки сняв, как в Мекку, у бабушек порасспросил. Запомнил я названий двести не только трав – жуков, стрекоз… (Как бы фуражка та на месте!) Да, я готовился всерьез.
Но ждал я понапрасну лета – отец мой умер в феврале…
Но как же все мои ответы?! Отец! Ты слышишь ли во мгле?! Ромашка там росла, цикорий, и медуница, и шалфей… (Я называю с комом в горле все травы родины моей!)
И вот на холмике, на взгорье, как бы привет души твоей – расцвел забытый мной репей! Он алым пламенем играет, он смотрит мощно сквозь века, коснусь щекой – меня прощает твоя небритая щека…
2003
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей