Борис Рыжий Ночь. Каптерка. Домино.

Ночь. Каптерка. Домино. Из второго цеха — гости. День рождения у Кости, и кончается вино: ты сегодня младший, брат, три литрухи и назад.

И бегу, забыв весь свет, на меня одна надежда. В солидоле спецодежда. Мне почти семнадцать лет. И обратно — по грязи, с водкою из магази…

Что такое? Боже мой! Два мента торчат у «скорой». Это шкафчик, о который били Костю головой? Раз, два, три, четыре, пять все — в машину, вашу мать.

Зимний вечер. После дня трудового над могилой впечатляюще унылой почему-то плачу я: ну, прощай, Салимов К. У. Снег ложится на башку.