Ок Мельникова Твист на нервах

осень пляшет мне твист на нервах, сердца бешеный ритм сбит. но мечта не напьётся первой и средь ночи не позвонит. мой диагноз, по сути, ясен: люблю тех, кто убьёт ударом. ну а кто быть со мной согласен, тот не нужен совсем. и даром. нас, таких идиотов, столько… мы — огромный ходячий сплин. этот мир ведь хандрою только бесконечной своей един. все, наверное, сговорились — что ни день, то один сюжет. добровольно мы растворились в своих твиттерах и жж. и мобильный уже не пикнет, что пропущенный вызов есть. никому не нужны, привыкли, а цепляться — большая честь. ну а чувства всегда некстати вдруг приходят, пугают сон, что сам бог сидит на кровати и рыдает мне в унисон. да будь проклят весь этот вторник, эта серость и весь наш быт. поскорей выметай уж, дворник, то, что держит внутри, болит. выметай, это нужно крайне. если выстрел, то точно в такт. ну а друг если, то не в онлайне, чтобы рядом и просто так. друг, чтоб вместе зимою грелись от горящих своих идей. тот, кому бы сказать хотелось: «храни бог тебя от людей».