Владимир Маяковский Мысли в призыв

Войне ли думать: «Некрасиво в шраме»? Ей ли жалеть городов гиль? Как хороший игрок, раскидала шарами смерть черепа в лузы могил.

Горит материк. Страны — на нет. Прилизанная треплется мира чёлка. Слышите? Хорошо? Почище кастаньет. Это вам не на счетах щёлкать.

А мне не жалко. Лица не выгрущу. Пусть из нежного делают казака. Посланный на выучку новому игрищу, вернётся облечённый в новый закал Была душа поэтами рыта. Сияющий говорит о любом. Сердце - с длинноволосыми открыток благороднейший альбом.

А теперь попробуй. Сунь ему «Анатэм». В норах мистики вели ему мышиться. Теперь у него душа канатом, и хоть гвоздь вбивай ей - каждая мышца.

Ему ли ныть в квартирной яме? А такая нравиться манера вам: нежность из памяти вырвать с корнями, головы скрутить орущим нервам.

Туда! В мировую кузню, в ремонт. Вернётесь. О новой поведаю Спарте я. А слабым смерть, маркер времён, ори: «Партия!»