Римма Казакова Опять какая-то поездка...
Опять какая-то поездка… На сколько верст? А может, лет? Мне, как военная повестка, в кармане руку жжет билет.
Уеду от своей избушки, отрину, руки разомкну. И это будет — как из пушки, да, как из пушки на Луну.
Уеду от мальчишки с челочкой, как будто он уже не в счет, к узбекам, финнам, или орочам, или куда-нибудь еще.
Уеду от тебя, подлесок, средь подмосковной тишины, и от тебя, смешной подвесок наивно розовой луны.
От наших душ необоюдных, нерасчлененных, как руда, от этих добрых и занудных пенсионеров у пруда.
А в том краю, ненужном вроде, надавит небо на плечо, и будет трудно, как на фронте, и счастливо, и горячо…
И сын поверит: так и нужно. Он сам узнает этот зов железных рельсов, трасс воздушных, дремучих душ, больших лесов…
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей