Вера Инбер И в сторону родных границ...

И в сторону родных границ, Дорогою прямой, Под облаками туча птиц Легла на курс — домой. А подмосковные скворцы, Знакомая семья, Какие стали молодцы И дочь, и сыновья. Как им легко одолевать И ветер, и мокреть. Как чтут они отца и мать, Успевших постареть. «Гляди-ка, мама, вон корабль, И папа отдохнёт». — «Вниманье, — приказал журавль, Разведчики, вперёд!» И донесли кукушки, Что весел рулевой И что чехлами пушки Укрыты с головой. Противник незаметен, Повсюду тишина. И, видимо, на свете Окончилась война. И начали садиться На плотные чехлы: Французские синицы, Бельгийские щеглы. Счастливых щебетаний И возгласов не счесть. Щебечут на прощанье Друг другу обещанье: «Напишем. Перья есть!» И разлетелся птичий хор По множеству дорог. Но долго боевой линкор Забыть его не мог. Всё слушал, напрягая слух, Глядел на облака, И всё садился лёгкий пух На куртку моряка.