Семен Гудзенко Мы не от старости умрем...

Мы не от старости умрем,- от старых ран умрем. Так разливай по кружкам ром, трофейный рыжий ром!

В нем горечь, хмель и аромат заморской стороны. Его принес сюда солдат, вернувшийся с войны.

Он видел столько городов! Старинных городов! Он рассказать о них готов. И даже спеть готов.

Так почему же он молчит?. Четвертый час молчит. То пальцем по столу стучит, то сапогом стучит.

А у него желанье есть. Оно понятно вам? Он хочет знать, что было здесь, когда мы были там…

1946

В избранном Добавить в избранное Подождите...

Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:

Комментарии читателей

Если в тексте ошибка, выделите полностью слово с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter, чтобы сообщить.