Дмитрий Быков Воспоминания о маньеризме
Все мне кажется — мы на чужбине, В эмиграции первой волны, Пусть в Берлине, а может, в Харбине: Все края нам отныне равны.
Всюду скопище рож безобразных, Ни единой знакомой черты… Я — таксистом на улицах грязных, Ремингтонною девушкой — ты.
В поздний час, проглотивши объедки, Дохлебавши цикорную гнусь, По ободранной каменной клетке Я в безвыходной злости мечусь.
Ты в запасах ветшающих ищешь Целой тряпки на пару заплат, И от этой идиллии нищих Стыд и злость в моем горле кипят.
Только изредка вспомнишь, бывало, Все, что кануло в черный провал: Как за брызгами крымского вала Ослепительный берег вставал,
Как за ветками сада ночного Мне мелькала накидка твоя… Вспомнишь Родину — дикое слово, Непонятнее всякого «я».
И войну, и мятеж, и доныне Не утихшую ненависть — что ж, Так и есть. Только мы не в Харбине, Не в Берлине, а где — не поймешь.
Но за брызгами крымского вала Кто-то все еще машет рукой, Хоть войны никакой не бывало, Да и родины нет никакой.
2001
Нажмите «Мне нравится» и
поделитесь стихом с друзьями:
Комментарии читателей