Эдуард Асадов Белые розы

Сентябрь. Седьмое число — День моего рождения, Небо с утра занесло, А в доме, всем тучам назло, Вешнее настроение!

Оно над столом парит Облаком белоснежным. И запахом пряно-нежным Крепче вина пьянит.

Бутоны тугие, хрустящие, В каплях холодных рос. Как будто ненастоящие, Как будто бы в белой чаще Их выдумал дед-мороз.

Какой уже год получаю Я этот привет из роз. И задаю вопрос: — Кто же их, кто принес? — Но так еще и не знаю.

Обняв, как охапку снега, Приносит их всякий раз Девушка в ранний час, Словно из книги Цвейга.

Вспыхнет на миг, как пламя, Слова смущенно-тихи: — Спасибо вам за стихи! — И вниз застучит каблучками.

Кто она? Где живет? Спрашивать бесполезно! Романтике в рамках тесно. Где все до конца известно — Красивое пропадет…

Три слова, короткий взгляд Да пальцы с прохладной кожей… Так было и год назад, И три, и четыре тоже…

Скрывается, тает след Таинственной доброй вестницы. И только цветов букет Да стук каблучков по лестнице…